“Pecado”, nova música de Dudu de Morro Agudo e Aclor, é batida doce e recado azedo

Na coluna de hoje falo de “Pecado”, música que compus com a Aclor para o Projeto Híbrido, da Beth Gomes, produzido pelo Átomo Pseudopoeta, com identidade visual do Gustavo Baltar — que, no nosso caso, também assina o instrumental. Outras pessoas também participaram do projeto, que segundo os produtores era para realizar parcerias improváveis.

Participaram também os músicos Décio Cavaquinho e Mombar, Lisa Castro, Dudu Neves, Átomo Pseudopoeta e o grupo Crioula, representado por Glass e Nathalia.

Vou contar como aceitei o convite, como escrevemos e por que essa faixa soa dançante enquanto morde as canelas de quem escuta.

Era uma segunda-feira comum: obra em casa, correria para arrumar dinheiro e pagar o pedreiro, agenda entupida. No meio desse caos, o Átomo me liga e convida para o projeto. A proposta: criar uma música com a Aclor, em um beat do Baltar.

“Ele te manda um catálogo de bases, escolhe a que te interessar.”, disse o Átomo.

Como bom cavalheiro, sugeri que a Aclor escolhesse. Como boa jovem, ela jogou a bola de volta. Aí fiz o que mais gosto: peguei o beat mais distante do nosso conforto — e nasceu o desafio.

A gravação seria na quinta. Tempo curto, assunto grande. Propus à Aclor que escrevêssemos sobre traumas, saúde mental, fissuras que a vida adulta esconde debaixo do tapete. Mandei um trecho de letra; ela devolveu um blocão que trazia a palavra “pecado” no centro. Eu também já tateava esse tema, não pelo viés moralista, mas pelo atrito com a religiosidade que tenta administrar nossos afetos.

Vou te fazer um convite: ouça “Pecado”, antes de continuar a leitura. A leitura melhora com a batida na cabeça.

A música abre leve, quase solar, pedindo pista. Mas por baixo da luz tem um pedido de socorro: desacelerar é urgente.

Vamos dar um rolé pelas linhas da música pecado?

O verso “despique de atleta, olhei pra aquela reta, mas eu não preciso ir” explicita a recusa: não vou performar produtividade para caber em regra que me adoece. Quando o corpo diz “pare”, ignorá-lo é uma forma silenciosa de autoagressão.

No meu bloco afirmo: “sou sumo de sequela, não sigo mais as regras, foi desse jeito que venci”. É reconhecer que a meu corpo sofreu tantos traumas que esses traumas já fazem parte de mim. Eles me quebraram, mas também me ensinaram a mapear padrões que nos adoecem.

Cito ainda “os preto não amarela” — gíria que, aqui, abre camadas: cor e raça, sim, mas também a teimosia de não fugir da luta, em contraste com espaços onde a diversidade segue barrada por barreiras econômicas e culturais. A saúde mental não se trata sem falar de onde cada um parte: classe, raça, território e gênero são linhas de força que atravessam o humor do dia.

Em “faço rimas e reparações com intuito de evoluir, estrago climas e trago questões que não vão deixar você dormir”, o rap cumpre seu papel: perturbar, compartilhar saberes, instalar perguntas. O verso nasceu de um episódio de constrangimento pedagógico: numa roda com muitos jovens negros, uma mulher evidentemente branca se autodescreveu “morena”; logo depois, uma mulher preta retrucou dizendo ser “branca de pele amarronzada”. O desconforto não é acidente — é ferramenta. Há incômodos que educam mais do que mil oficinas de sensibilização.

Quando digo que “tem sons que não são pra tu ouvir”, o duplo sentido é proposital: há músicas que não conversam com todo mundo — e há sons que ninguém deveria ouvir, como tiros. Alguns sons nos deslocam, e esse estranhamento também é aula.

A letra cutuca outro nervo: o fogo amigo. Gente que se diz do hip-hop, antirracista, feminista — mas só cola quando tem ganho individual. Esse comportamento intoxica a saúde mental coletiva, porque reforça a lógica do cada-um-por-si que o neoliberalismo espalha inclusive nas periferias. Movimento que não cuida de gente vira marca; causa sem cuidado vira campanha. Certo ou errado?

Outro eixo é a culpabilização da juventude pobre. O Estado não garante condições mínimas para que famílias cuidem de seus filhos; quando muito, pais e mães se ausentam para trabalhar, ou enfrentam violência e vícios. Crianças crescem em ambientes hostis e, na sobrevivência, erram: roubam para comer ou para “parecer ter”. A resposta social costuma ser punitiva — “redução da maioridade penal” — uma contradição de um capitalismo que naturaliza a desigualdade e terceiriza a culpa. Sem política pública consistente, a moral vira espetáculo e a punição, entretenimento.

Na parte técnica, a gente diversificou flow e trouxe o contraste como estética.

A batida dançante é tática. O som entra macio para a mensagem atravessar. É o “sinal errado de propósito”: parece festa; é crônica social. O refrão resume: “Se o som tem gosto de pecado, é o tom que tá errado. Esse recado tá azedo.” Azedo para lembrar que açúcar demais anestesia.

A entrada da Aclor reforça o desenho: “O mundo é cruel, te vendem o céu, te entregam o inferno”. O alvo é a promessa vazia: segurança, dignidade, educação — e a entrega do avesso. Ela escreve “costumo pecar, me permito amar sem esconder sentimentos” e chama Jah para a conversa, deslocando a hegemonia religiosa que transforma prazer em culpa. Quando a mulher negra reivindica o direito ao prazer, ela pratica política do corpo contra séculos de tutela moral.

“Mas já decidi por mim. Nesse mundo eu vou ter que voar.” Voar aqui não é metáfora fofinha: é estratégia de fuga. Para mulheres negras, correr não basta; é preciso sobrevoar os predadores — com a benção, a sorte e a coragem de quem sabe que pouso seguro é raro.

Voltamos ao início: ser “sumo de sequela” é aceitar que todos somos atravessados por feridas sociais; algumas sangram mais, outras cicatrizam tortas, quase sempre na linha da classe. Importa reconhecer gatilhos e convertê-los em força coletiva. Cuidar de si não é oposto de cuidar do mundo: é condição para que a luta não nos coma por dentro.

No fim, “Pecado”, palavra que virou título da música por que Aclor gostou desde o início do nosso encontro, veste ironia e groove para discutir saúde mental, desigualdade e as contradições de um tempo que nos cobra performance e entrega burnout.

O beat chama o corpo; a letra chama a responsabilidade.

Fica o aviso do refrão, para quem quiser dançar pensando: se o som te chama pra pecar, talvez seja o tom do mundo que esteja errado — e é por isso que o recado segue azedo.